Goethes Tasso und das Kofferradio

Im Laufe meines beruflichen Lebens bin ich einige Male im direkten Sinne des Wortes aus der Rolle gefallen, habe die unsichtbare vierte Wand zwischen Bühne und Zuschauerraum durchstoßen und mich empört verbal aufs Publikum gestürzt. Mal grob, mal fein, so oder so artikuliert.

Will sagen: meine erste Publikumsbeschimpfung brachte mir einen Verweis der Direktion ein, die zweite wurde schon verziehen, die folgenden gelobt und, als ich deutlich gestiegen war, sogar zitiert - wunderbar, nicht?

Kurzum, wir gastierten in Jena mit Goethes „Tasso”. Ich war damals 28 Jahre alt, spielte den Antonio und kletterte schon auf der Erfolgsleiter nach oben. Als ich wartend beim Feuerwehrmann in der „Nullgasse” stand, hörte ich, daß es im Parkett bedeutend lauter als auf der Bühne zuging. Die jugendlichen Besucher unterhielten sich friedlich, lachten, ließen sich durch das Geschehen auf der Bühne durchaus nicht stören; einer hatte sogar sein Kofferradio angestellt. Fröhliche Schlagermusik empfing mich, als ich die Bühne betrat. Nun hatte ich ja schon Erfahrungen mit Ansprachen und Anbrüllern, das heißt, mein cholerisches Temperament setzte zum Sprung an. Der arme kleine Tasso starrte fassungslos nach unten. Ich rief ihm zu: „Moment, warte mal!” und begab mich vibrierend zur Rampe. Dann hob ich die Stimme, da viele Zuschauer diese Aktion gar nicht wahrgenommen hatten: „Mach sofort das Radio aus, sonst komme ich runter und schmeiß’ dich eigenhändig aus dem Saal! Und wenn ihr nicht alle die Klappe haltet ..." Was dann geschehen würde, wußte ich selbst nicht genau, setzte nur prononciert hinzu: „Es handelt sich hier um ein Stück von Goethe!”

War es die Drohung mit dem Dichterfürsten? War es mein Zorn, der durch alle Knopflöcher nach unten ausstrahlte - ich weiß es nicht! Jedenfalls schwieg das Radio, kein Lachen, Spannung, Totenstille. Auf leisen Sohlen kam der Intendant, der den „Tasso” inszeniert hatte, auf die Bühne, legte seinen väterlichen Arm um meine Schultern, lächelte mich mit „Danke, Wolfgang” an, wandte sich dann dem Publikum zu mit „Meine Damen und Herren...” und sprach einige kultivierte Sätze.

Goethe kam mir mit einer Textstelle zu Hilfe, die ich am Ende des Aktes, den wir unterbrochen hatten, mit Überzeugung ins Publikum schmetterte: „Beschränkt und unerfahren, hält sich die Jugend für ein einzig auserwähltes Wesen und alles über alle sich erlaubt!” Wenn das nichts ist! „1 : 0 für Tasso” schrieb eine Jenaer Zeitung im Feuilleton.

Filmschnitt. 20 years later.

Vor einigen Jahren stehe ich mit einem Kollegen in einem Funkhaus am Mikrofon und mache ein Hörspiel. Nach dem Beschnuppern entdecken wir unsere Sympathie füreinander. Er lädt mich ein, mir doch einmal eine Vorstellung im Berliner Ensemble, in der er die Hauptrolle spielt, anzusehen. Hinterher sitzen wir in der Kantine. Nach dem dritten Bier, als klar ist, daß mir die Vorstellung gefallen hat, schaut er mich plötzlich irgendwie schräg an: „Du, ich muß dir sagen, ich hatte immer eine gewisse Hemmung dir gegenüber ...”

„So? Warum denn das?”

„Ich habe mal erlebt, wie du das Publikum gemaßregelt hast.”

„Das habe ich ein paar Mal gemacht; ich weiß jetzt nicht ...?”

„In Jena. Ich stamme nämlich aus Jena.”

„Dann wars der Tasso.”

„Richtig. Die Sache mit dem Radio.”

„Mein Gott. Da hast du also dringesessen?”

„Hm. Noch schlimmer: der mit dem Radio war ich.”

„......?”

Kein Kommentar. Oder nur der: Zwei Mal im Leben hat uns das Radio miteinander verbunden.

Held in der Klemme

Die Großen des Reiches hatten sich im Apollosaal der Staatsoper Unter den Linden versammelt, um ein Festkonzert zu hören. Schergen - als Theaterbesucher verkleidet - bewachten die Türen und unterstrichen so die „lockere, heitere Stimmung”. Das bunte Volk der Gaukler drängte sich - unter leichter Beobachtung - in einem Nebengelaß hinter dem Konzertpodium. Davor saßen verdienstvolle Männer auf kostbaren Stühlen. Der erste Applaus galt nicht den Künstlern, sondern König Walter dem Spitzbärtigen, der mit der Würde des Landesherrn den Raum betrat. Er ging zum Mittelstuhl der ersten Reihe, setzte sich, der Festakt konnte beginnen.

Ein Männlein am Flügel begleitete eine ganze Schar von Sängerinnen und Sängern, die ihr Bestes gaben - oder das, was sie für ihr Bestes hielten. Der versierte Pianist hatte in letzter Minute von jedem einen Klavierauszug bekommen und kannte nur die Reihenfolge der Auftritte und die Seitenzahl in den Auszügen, aber er schaffte seinen Part natürlich sozusagen „spielend”.

Der Bassist, von dem ich erzähle, kam als letzter in der Veranstaltung dran. Er hatte sich die Arie des Osmin ausgesucht, mit der er obendrüber auf der Bühne der Staatsoper brillierte. Die Anmut der Musik Mozarts verband sich mit der Anmut des Raumes.

Allerdings hatte unser Freund nur an die Musik gedacht und nicht an das, was er sang. „Ach, wie werd’ ich triumphieren, wenn wir euch die Hälse schnüren...” usw. usw. Auge in Auge mit Walter Ulbricht begriff er erst jetzt, was da eigentlich neben den Noten geschrieben steht. Schweiß lief ihm in die Augen und sein Hemd begann am Rücken zu kleben. Aber er mußte ja weitermachen. Bis zum Ende. Ob es ein bitteres würde, war eben die Frage. Seine Gedanken irrten ab und das Tremolo in seiner Stimme lief auf einer anderen Frequenz.

Nach dem letzten Ton kam nicht die Pause der Ergriffenheit, sondern ein Loch. Keiner im Raum wagte zu klatschen. „Der Klassenfeind ist immer wachsam”, lautete die Parole - das Publikum glich einer Versammlung von Hasen, die erstarrt mit langen Löffeln in winterlicher Kälte sitzen.

Alles konzentrierte sich auf den Landesherrn. Nach einer kurzen unerträglichen Pause klatschte der in die Hände. Nun tauten auch die Genossen Hasen auf und spendeten einen vorsichtigen mageren Applaus.

König Walter der Spitzbärtige stand auf, winkte den verstörten Sänger zu sich heran, klopfte ihm jovial mit dem Handrücken gegen die Heldenbrust und sagte lachend mit seiner unverwechselbaren belegten sächsischen Sopranstimme: „Nu Genosse, heute hast du’s uns ja ganz schön gegeben, ja?”